Arrastapé

O aeroporto em frente
que dá na gente a  Distância.
Na  pemba  aberta na mata
é  só  raiz  e diambá
piramba abaixo  grolonga
 o rastafó  rola-moça
onde  Brasil  Despenhou.

Dispois  o sol  quadralando______
cresta  as  boninas, oreiras:
eu  nunca  soube  gravata
e paletó  cento  e vinte.

Daqui  pralém  marajó
só deu ladeira  em descida
cachorro   magro  indo  empós
o  povo  em  mó  de  Tranqueira
enquanto  Escuro
apaga  todas  as  árvores.

Acontecimento da Poesia(Ao amigo Ricardo Chacal)

A poesia  não tem dia
nem tem hora marcada.
Não é cartaz de parede
nem mourão de amarrar cavalo,
ou privilégio de casta______
será de todos  os homens
ou de ombro  Nenhum.

É  bricabraque  mascavo
rastafariço adjunto
a todo ebó  giraMundo.
Inesperada, Acontece.
Arquitetada, medida - às vezes -
às vezes ponto de  Nunca.

A poesia
(principalmente)
Acontece. Se faz de  Tudo
e por  Nada, baixando Solta
onde haja  médium  querente.

Indo ao contrário de Alguns:
Imprescindível  o sujeito
as coisas chãs, objetos
cidades bares
infâncias.

Repara:  Às vezes  gorro e Saci
num rebordó catifundo
ela arregaça  as carrancas
ela  adelgaça, Esvoaça.

Por isso  um toque  de Sopro,
um tom de flauta e fagote
chovendo ali  na roseira.

Ela esmaltada  descasca.
Inesperada  é bem vinda:
É mesmo aí que Acontece.

Os Mundos(Para o amigo Lucas Viriato)

Entre dois raios de pensamento
no quarto  pendurado pela  memória
um fio apenas  liga  a eternidade
aos alçapões
da massa bruta do  Corpo.

Nos jardins  claros
árvores vestindo  amarelo, estátuas  vestidas
de musgo
sob olhares de pedra.
Ventos de outono  andam  espalhando  aromas
dum Cinza  futuro  onde   homens 
levantam na voz do pássaro______

serão de frágil linho
os fios antes de cobre
quando as janelas da Casa
não virem mais os braços da Estátua,
nem subirem  mais o Corcovado.

Até que da casa Eterna
som dos saxofones arrancará das Memórias
toda lembrança  de um  Corpo___e os anjos subirem todos
levando de volta os olhos,
dois ouvidos  Cansados.
Então  minha alma se erguerá  do Tempo.

Templares(Pro Amigo Luis Turiba)

Ninguém  se engane, que o Tempo_____
magano  à solta  em procissão de Corte_____
anda cigano entre a gente
desrebitando  narizes,
plantando  pontos finais
onde eram vírgulas
e mais fetiches de Sonho.

É  Desembêsto, não  pára.
Sou eu, parasintático  gosmilho  de espirro  cósmico
quem pára  à frente dos  sinais,
indiferente à cor  mostrada  nos semáforos.
Me paro  à frente  dos outros,
sem me agredir  dos trompaços
e lembrancinhas  amorosas  à mãe.

Sou EU  quem  para  à frente da janela,
sem me bater  passarinha
à banda  toda  lá embaixo
berrando  que  só carolina  não  Viu.

Mais  grave  é meu coração
parado  à frente  do Tempo.

E  ele, andando solto, Magano
desconchavando  os narizes
e estoporando  os chorares
não  dá___nem ganja  nem  vírgula____
distribuindo___isso Sim____
rodopiões  de finales
em ponto mais que Final

um Tapa  na cara dos homens:
que todo sonho, afinal
o  Tempo leva pela mão embora.

História Possível(Sobre o Fla X Flu que decidiu o campeonato carioca de 1995, vencido pelo Tricolor com um gol "espírita" no finalzinho do jogo)

Mandinga  de pai Zuzé
na  pembação de Bangu.
Dia  seguinte  Fla X Flu
gol de barriga  Arrupio!
Banzé  na  Gávea  abatida

_____Marafo  bão  do paizão,
arruda   ilê  de Aruanda
e  tudo  o mais  zabelê
virou  quizomba
no centenário   dos  outros...

Copérnicus

Mulher, você me surgiu
assim chegada de outro  Horizonte,
onde  oboés-Passarinhos  
e  árvores  azuis ordenam  o canto
de corais  Imensos,
e  tudo é chão de Emaús.

 Você me surgiu
vestida em tons de marfim,
os pés de bronze  
entre os erês-Girassóis: 
e foram   Tarde e Manhã
neste deserto de  chumbeira  e asfalto.

Nefilins avançam do Norte
junto de bancos e trustes. Mas olho as nuvens,
sorrio: São teus olhos de veludo escuro
que passeiam junto de pianos velozes,

e pareceu que andei pedindo seus braços
desque foi  Mundo  o mundo.

Mulher, somos  as almas  
que acordarão  em cântaros
um novo  Tempo.

Inventário

Manhã, no quintal  dos outros.
Aqui  meus serões  costurando  noites
numa mortalha  comprida.

Há  pelo menos  dez anos
que  morro, bebendo  leite de lata
das  encruzilhadas, pensando  coxas  e seios
que   Nunca  me viram  nu.

Já  fui de  tudo, fumaça  negra  dos carros
e  cocô de cabrito,
toquei  viola  e zabumba
pra maluco  dançar,
fui  papagaio de "apóstolos"
catando  a vida em  Gramacho.

Desaprendi  passarinhos ,
hoje  faz  ponto  num  canto
necessário   urubu. Segue  o Seco
em desabar  catedrais.