No meio da cidade partida
girassóis cavalgam fogo anti-aéreo,
mulheres com guarda-chuva
protegem filhos de bronze.
Horas fogem de Tudo,
terço ají-Cambará.
Entre as memórias e o amor
a cara torta da Vida:
Último temporal afoga as cores e o dia,
enxota os anjos flautistas do casario próximo,
espanta o sono das praças.
Se toda história é Remorso
então não cabe discutir os homens,
restando nos cabrolós
gosto azedo de maninguaba
e o sumir-se
numa semente de guando.
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