Plantão

               Num ponto do  Mato Alto
               o posto do tigre.
               Madrugada levantou faz pouco,
               sacode um gosto de café
               na boca  sem lavar.

               No posto  o poeta  não dorme,
               atento  à bebedeira dos carros.
               Gerontião  remexe doido
               qualquer coisa dentro,
               e lembro um tempo futuro
               se erguendo  na voz do pássaro.

               Morte virá  depois
               cobrar  minhas partes inferiores,
               então  devolverei meus sentidos
               e não haverá  mais  Tempo.